Ládrame

a tu estilo:
sin pausa,
espontáneo,
certero.
Te ofrecería
morder
hasta mis tuétanos,
pero hace ya
tanto tiempo
que los desecaste...
Prefiero
ser presa
de otras cacerías:
jamás
entendí
tu lenguaje animal,
no supe cuándo
ser carnada
ni cómo huir a tiempo
de tus flechas o disparos.

eran las mismas lenguas:

sabias,
cautelosas,
sangrantes,
irónicas...
No sabíamos
lo que querían decirnos.
La mía
era apacible,
suspirante,
escucha,
enternecida con tu miseria.
La tuya
buscaba
asfixiar a capricho,
sin matar,
para arremeter
la nueva rajadura.

La vena vacía de tu destierro

sangra

y llena

la silla de ruedas

sin enfermo,

los ojos vacíos,

las piernas
que olvidaron
cómo y dónde caminar...

detrás suyo
parpadean sanguijuelas
hambrientas:
ellas tampoco
saben
cómo enterrarte.

Una oda

al etéreo

que una noche

me inventé

para escapar

del imprescindible

inexistente.