De temple

f
r
á g
i
l,
agallas de viento...

Coraza de fierro
que cubre
un armazón de cristal.

Las
manos
estranguladas
ya no saben
quebrarse más;
tampoco recuerdan
cómo palpar.
Labios
vacíos de
tanto secarse
en silencios.
Ojos
estallados
en agua...

Y sin embargo,
la piel
aún disimula
la hecatombe
que resguarda
a poro y sal.

Debajo
sólo papel
periódico
y engrudo
con forma
de alma humana.

De noche

p-.a-.l-.p-.i-.t-.a-.n
las alas rotas,
derrocan el sopor,
toman consciencia
y se alzan
-una vez más-
para inmolarse:

sobrevuelan
con
hambre de mártires,
buscando
saciar el coraje ajeno
a punta
de insultos nuevos;
audicionan
en pieles
dulces
y ojos deseantes
(carnada perfecta)
de exquisitos
hombres-rapiña...

No hay derrotero
para ese frenesí
mordaz:
la búsqueda
cesará
cuando
la palabra
agriete
la calma
y
suicide -un poco más-
las
escasas
plumas
de
la razón...

Para exorcizar

los demonios
que me susurran
en sueños
tu dolor
he intentado todo.
Los aguardo
con crucifijos detrás
de la puerta,
les rezo todas las noches;
hice una pira de recuerdos
y gemidos;
desmembré pasos
compartidos;
eché a volar
tus mejores sonrisas;
callé
al recuerdo;
maté de hambre
a los sollozos;
me armé de calma
a gotas de pasiflora
y toronjil;
para
buscar perderte
repartí
cada cosa
que me diste;
alejé nostalgias
con presentes;
vestí
el deseo con
otras pieles;
arropé
las noches
de miradas
deseantes
y ternura
...

Es inútil:
hoy también
vendrán
a cobrarme
el pagaré que te hice
cuando,
sin querer,
te endosé mi alma.

Ládrame

a tu estilo:
sin pausa,
espontáneo,
certero.
Te ofrecería
morder
hasta mis tuétanos,
pero hace ya
tanto tiempo
que los desecaste...
Prefiero
ser presa
de otras cacerías:
jamás
entendí
tu lenguaje animal,
no supe cuándo
ser carnada
ni cómo huir a tiempo
de tus flechas o disparos.

eran las mismas lenguas:

sabias,
cautelosas,
sangrantes,
irónicas...
No sabíamos
lo que querían decirnos.
La mía
era apacible,
suspirante,
escucha,
enternecida con tu miseria.
La tuya
buscaba
asfixiar a capricho,
sin matar,
para arremeter
la nueva rajadura.

La vena vacía de tu destierro

sangra

y llena

la silla de ruedas

sin enfermo,

los ojos vacíos,

las piernas
que olvidaron
cómo y dónde caminar...

detrás suyo
parpadean sanguijuelas
hambrientas:
ellas tampoco
saben
cómo enterrarte.

Una oda

al etéreo

que una noche

me inventé

para escapar

del imprescindible

inexistente.